síndrome de la mano ajena.

están escondidos. debajo de finas capas de tela. algodón, lycra, encaje. estan latentes. dormidos. ocultos. disimulados. durante el día van latiendo. acumulando energia.
cada movimiento los incluye, los mueve, los estimula. uno existe sin visibilizarlos la mayoria del tiempo. sin embargo existe gracias a ellos. se enredan en continentes que no le pertenecen. se asfixian en reglas y formalismos. y sin embargo, manejan el mundo.

Todo lo que hace el hombre es para levantarse minas.- 
A. Dolina

Otra vez el Sol

El sol. La piel blanca - blanda al sol.
Sentada al sol. Leo. Leo. Intento leer.
Un pensamiento se cuela. Y atrás otro. Y otro más.
Y despacio me voy a otro lugar.

Y siempre estás vos.

Quisiera verte bajo el sol.
Con la piel caliente - resplandeciente.

Sol-Día

El domingo se mueve lento, aletargado, pesado.
Hoy particularmente estuvo pegajoso.

"Disfruta nena, que la vida se pone espesa como dulce de leche repostero"

La clave.

Dos. Tres. Cuatro.
busco

l
e
t
r
a
s

para formar palabras,
para tender puentes a vos.

Busco la clave, alguna pista secreta.
La ventana que conecta nuestros túneles.

Un amor real, es como vivir en aeropuertos...

- Sabes que te falta para ser un Artista Real?
- Qué?
- Auto-estima

Mientras tejo...

Pero sí me dieron la libertad de la creación. En mi ReinoSolitario hago y deshago como quiero. No me pregunto si hay una fórmula, un correcto o incorrecto, no pido permiso. Pinto, rayo, enredo y construyo como quiero.
.
.
Tarea para el hogar: extrapolar eso a mi MundoExterior.

Y una hermana muy hermosa...

No me dieron la libertad que vos tenés.

No me dijeron que no me tenía que importar lo que piensan los demás.

No me enseñaron a hacer y deshacer.

 

Y todo lo que no me enseñaron, lo busco, lo muerdo y lo araño.

 

"I´m free in all the ways that you're not"

Mi Sueño De Hoy

DESEOS DE HOY (y tal vez, de siempre):

• Tatuarme
• Tatuarme algo con Él
• Tatuarme algo con Él, dibujado por mi
• Vivir con Él  

La insoportable levedad del ser - Milan Kundera

La historia de amor empezó después: le dio fiebre y él no pudo mandarla a su casa como a otras mujeres. Se arrodilló junto a su cama y se le ocurrió que alguien se la había enviado río abajo en un cesto. Ya dije que las metáforas son peligrosas. El amor empieza por una metáfora. Dicho de otro modo: el amor empieza en el momento en que una mujer inscribe su primera palabra en nuestra memoria poética

Fusión

La teta. La teta en la boca. La leche. Comida. Supervivencia. Una mano la busca. La exige. Mi cuerpo ya no es mío, o él es una extensión de mi cuerpo. Somos lo mismo. Él fue creado por dos seres que también son lo mismo. Mi cuerpo, entonces, está conformado por ellos, y ellos están hechos de mí. Como si los tres fueramos una masa sin solución de continuidad. Jugamos, nos tocamos, nos apoyamos, nuestras pieles están en continuo contacto. Viene corriendo y me abraza las piernas. Su cabeza vuelve al lugar de donde salió, todo encaja como un puzzle. La cintura, mi cintura, oficia de silla perfecta, se sienta sobre el hueso de mi cadera, y yo inclino mi peso al lado contrario para llevarlo. Estamos en la calle, en el tren, en la casa. Hace calor. Las pieles se pegan. 

Al principio de nuestras vidas, realmente pensamos que somos la misma cosa, no distinguimos entre el cuerpo que nos gestó y el nuestro. Tal vez es esa fusión la que buscamos, ya de grandes, en el otro. En el afecto, en el amor, en la franela.

Pequeños horrores de la vida del Capital.

Uff. Los hombres reunidos en el salón, a puertas cerradas. La cobardía, el escondrijo. Comadrejas. Ratas. Cagones. 
Sospeché. Intuí que algo tramaban. El fenómeno me saludó, contrario a su costumbre. Claro, era la última vez. Primero cayó su hija. Luego fue mi turno. 

Tejieron la red. La imagen patética del hombrecito, en la silla, con la luz cenital dejándole dos sombras por ojos. Un hombre empequeñecido, eso es. 

Los pequeños hombrecitos urden el final. Con aires maquiavélicos. Con pretensiones que no logran alcanzar. Si se vieran, si supieran lo que son. La decadencia. La estupidez. Perdidos en todo lo que no importa. Perdidos en sí mismos. 

Quizás algún día, las ratitas encuentren la salida del túnel.